27 juin 2020 à 04:01
Le verger était infesté de fourmilières. J’ai passé du temps à décapiter des nids puis à les ébouillanter généreusement. Un nombre incalculable d’insectes ont péri dans des tsunamis d’eau chaude. En silence, sans se rendre compte de ce qui leur arrivait. Des bribes de La mort du loup, du vieil Alfred de Vigny, me sont revenues. «Hélas! ai-je pensé, malgré...
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