2 août 2015 à 20:13
L’autre dimanche, alors que je m’apprêtais à me mettre à table, le téléphone sonne. A l’autre bout du fil, ma mère, hystérique: «Camille, j’ai une tique. C’est la catastrophe, j’ai une tiiiiique sur la cuiiiiiisse, je ne peux pas l’enlever seule. Au secours. Elle va me contamiiiiner, borréliose, méningiiiite, c’est fiiiichu.» Alors que je m’imaginais déjà parcourir les 50 km qui...
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