2 février 2016 à 20:58
Un mois d’août caniculaire. J’agonise discrètement sur les talons de ma grand-mère qui bine avec conviction (et légèreté) son potager aride. Carreaux hostiles, haricots d’un vert espiègle et tomates nonchalantes, vêtues du jaune narquois de la salade en attente. Mi-temps salutaire quand mon aînée commence à sentir poindre une mince fatigue (à la traîne, «la jeunesse a déjà promis ses organes...
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