30 juillet 2021 à 04:01
A l’heure où, sous ce titre rabat-joie, vous lirez ces lignes, je serai loin. Enfin, en vacances. Ou disons plutôt, dans un ailleurs dont le paysage encombré de romans à lire ressemblera furieusement à l’ici. C’est que, pour tout critique littéraire, l’été n’est pas. Ou si peu: c’est un printemps tardif puis, soudainement, un automne précoce, dont les feuilles tombent...
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